LA VOZ AL OTRO LADO

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Me colgaban las patitas rematadas todavía por unas sandalias planas que se despedían del buen tiempo. Estaba sentada en una tapia del centro financiero de la ciudad. Una especie de sentirse en NYC en el norte de Madriz. Me había convertido en un personaje de dentro de la escena al quitarme la gabardina de observadora común de paso por la zona. Los edificios me miraban desde arriba haciéndome sentir pequeña, un saberse minúsculo con corazón urbano que late al ritmo del jazz y canta estar en su sitio.
Hablaba a través de mi nuevo dispositivo que rellenaba al completo la concavidad de mi mano con su superficie suave, creando una nueva palma de piel pantalla que acariciaba mi oreja atenta. Al otro lado, mi abuela. Ese gran ser que por fin ha descubierto que puede volver a disfrutar de la vida como humano individual bípedo. En un ataque de libertad y de verdades de almafenómeno que sólo mi abuela tiene, soltaba con tono de megáfono de esquina de Hyde Park sus conclusiones sobre el amor, la evolución de la mujer y sobre la mismísima vitalidad de la propia vida.
No quería respuestas, no las esperaba. Sólo quería lanzar su visión en forma de voz imparable. Y yo, al otro lado, inmóvil, con la oreja como centrodeoperaciones de mi alma, cerebro, ojos; la escuchaba abstraída del ruido. El mensaje flecha me llenaba de fuerza y me debilitaba retorciéndome al mismo tiempo.
Mis telescopios miopes se dirigían hasta el cielo en su fase atardecer salmón ahumado en fuente de plata y percibían como pequeñas nebulosas redondas las luces a través de cada ventana de las torres torcidas. Bolitas blancas que flotaban formando una pequeña Vía Láctea que sólo yo podía descubrir.
Lágrima. Nebulosa. Trozo de salmón. La voz al otro lado ajena a mi escena concluía: “Cocinar es amar. La vida es puro amor”. LAVIDAesPUROAMOR. PURO. AMOR.

Era mi cumple. Y aquel mensaje, el mejor regalo que mi abuela me entregaba sin saberlo.